What's my age again ?

Tu vois, cette semaine, pendant que les nanas shopaient, que les geeks chers à mon coeur causaient one piece, que les écrivains écrivaient, que les chanteurs donnaient de la voix, et que plus globalement le monde continuait inexorablement de tourner, eh bien : j'étais occupée à avoir 23 ans.

 

Et je peux aujourd'hui te dire comment tu piges exactement que t'es rien qu'un adulte en devenir : les cadeaux, e-mec.

 

Quand t'es petit, on t'offre du livre de grands peintres expliqués aux enfants en espérant que tu te tourneras plus tard vers une relative forme d'art (ce qui fonctionne).

Quand t'es modérément petit, vers une petite dizaine d'années, on t'offre du Shakespeare simplifié en nourrissant l'espoir fou que tu t'intéresse plus tard au vrai Othello (ce qui fonctionne).

Quand tu flirtes avec l'âge des comédons et du look improbable, on t'offre très exactement ce que tu souhaites, parce que toute contrariété pourrait provoquer un drame géopolitique, une crise menaçante à base de portes claquées et de voix qui scande "personne ne me comprend, ici".

Quand la majorité devient limitrophe et que le goût pour les rouge à lèvres fluos et/ou bruns foncés s'est estompé, on t'offre des trucs utilitaires marquant les pas vers ta responsabilisation (code de la route).

Quand tu entres dans les sacro-saintes années fac', on t'offre immanquablement un ouvrage en lien avec ta filière, qu'en bon post-adolescent attardé tu ne liras jamais, obéissant au principe d'opposition systématique aux géniteurs (Freud - ce qui ne fonctionne pas).

Quand tu tournes autour de la vingtaine, on t'offre des cadeaux sérieux censés marqués une évolution claire vers d'autres centres d'intérêts (et une conscience de la valeur des choses)(chiant) : transmission de bijoux de famille. Que tu songeras fortement à revendre pour aller au Rock Wrechter (on a les priorités qu'on peut).

 

Puis un jour, tu ne t'y attends que très modérément et espère du cadal funky (si pas de Rock Wrechter, un Rock en Seine ?), et la sentence tombe : t'as growé up.

Le choc : UNE PLANTE.

Avec un commentaire assassin, dans la veine de "on a hésité avec un livre de cuisine...".

 

Je n'ai qu'une seule réponse : PAS.

Ou encore : "et donc tu crois qu'entre la ps2, un pouf tunisien et des bd d'Arthur des Pins elle sera épanouie, la chose ?".

Une plante, un peu comme un truc que t'es censé élever (et figure-toi que j'ai déjà tenté l'expérience : j'ai été pour un temps une fille-mère, heureuse détentrice d'un petit Norton, poisson rouge de son état, tirant toutefois vers le orange, aux premiers abords suicidaire sautant de son bocal, fin mélomane à ses heures)(jusqu'au jour où, comprenant qu'il vivrait drôlement longtemps, je l'ai abandonné, lâchement)(et surtout refilé aux Renp'). Un truc dont tu dois t'occuper, sinon ça risque la death.

 

Saches toutefois que jusqu'à présent, je n'ai pas su déterminer le nom exact de cette chose un peu verte avec des fleurs (ce qui ne laisse rien présager de bon quant à sa survie).

Et que je me contente de lui jeter des coups d'oeil un peu perplexe (et en plus j'ai un peu peur qu'elle me pique tout le CO2, la pils de fute).

 

 

Sinon, je voulais aussi dire que je n'aimais pas trop ce mec de la Nouvelle Star dont je ne sais pas le nom, mais dont je crois pouvoir dire qu'il aime bien les garçons. La seule raison que j'invoquerais, telle Raphy Ricci, serait : je ne suis pas certaine de parvenir à apprécier son univers artistique (un truc de real tv pour dire que le candidat a le charisme d'un lézard à qui l'on aurait coupé la queue)(ça repousse anyway).

Sans compter qu'il surjoue en frétillant intempestivement du derrière.