Wtf : reality is stranger than fiction.

Vois-tu,  bons adeptes de trash TV, Super Y et moi-même avons décidé de fuir les mondanités sociales, de prétexter une surcharge monstrueuse de travail, une fatigue incroyable...

 

T'as pigé : on s'est religieusement vautrés dans le trash secret story.

 

Et tu vois, on était là, affalés au milieu de nos pizzas et de nos glaces Ben & Jerry, les cuisses fuselées par nos actuels exploits sportifs (la piscine)(lesdits efforts sportifs expliquant la malbouffe compensatrice), on était là, amorphes, le cerveau embrumé par des choses illicites et on a eu comme un moment de malaise.

Un petit peu consternés, atterrés, nous, fervents addicts des émissions poubelles, hurlant au génie à chaque nouveau concept, hier soir, devant Secret Story et le très amphétaminé B. Castaldi, on s'est demandé si l'émission ne virait pas un peu Standford Prison Experiment.

 

Si le truc n'allait pas un peu trop loin, ne rappelait pas un peu trop les expériences de psychologie sociale (ceci est notre futur métier, soit dit en passant), et si on ne ressentait pas un peu trop la tension à l'intérieur du truc.

 

 

C'est tout du moins ce que je peux te dire, là tout de suite, en direct live depuis le canap', à moitié à poil, abrutie par la chaleur, comateuse devant Parker Lewis ne perd jamais, en buvant du minute maid tropical en pensant à l'acquisition d'un blender qui me rendrait drôlement heureuse et me gaverait de smoothie drôlement coolos, en chantonnant du Just Jack (très à propos), et songeant aux années 80's, lorsque les gens dansaient sur des chansons relativement pessimistes (love will tear us apart).